CORPO FECHADO
“ Vai ser demais rever a peça… acho que tinha uns 12 anos quando assisti a primeira vez.” A frase, recortada de um inbox, é da Marina. E Marina tinha mesmo uns doze anos quando a peça Corpo Fechado estreou no Teatro Popular do Sesi de Santo André. Marina me escreveu pra assegurar interesse em sentar-se na nossa pequena plateia para a reestreia dessa dramaturgia, dez anos depois. Parecido com Marina, Leonardo, o Léo, era um pirralho de 9 anos e sentava na plateia do Sesi pra assistir a irmã, Juliana, atuar no espetáculo. Na próxima quinta-feira ele, o Leonardo, estará em cena, estreando com a gente como ator-passista de Corpo Fechado. Detalhe: ao lado da irmã, que voltou pra fazer a peça.
Esse é outro barato da remontagem que levaremos na próxima quinta-feira, no Gambalaia, na mesma Santo André: da montagem original, seis atores voltaram pra essa nova gira. Daiana, Michele, Gabriela, Elias, Everton e Juliana. Eram adolescentes cheios de fúria e hormônios e agora ressurgem, recém trintões, depois de terem estudado, se formado, pós graduado, essa porra toda. Alguns casados, Everton, pai do pequeno Fernando. Nos reencontramos pra brincar. Corpo Fechado é uma brincadeira, um ritual. Violento e dionisíaco. Um recorte do que vivemos pelas quebradas, um recorte que pouco precisou ser atualizado ao longo desses dez anos. Lindos, o país não muda e nenhum de nós estará por aqui pra ver mudanças. Acreditem.
Vamos brincar? Jogar? Chegaram também pra ciranda, Jéssica, pela primeira vez, alguém do meu sangue que arrastei pra cena, pra essa vida mambembe e encantada. Penosa e mágica, que é a vida dos saltimbancos, das criaturas da ribalta. Veio também, Lenilson, ator que na época era aluno de outro Núcleo de Artes Cênicas do Sesi e chegou pra formar com a gente agora.
O país não mudou. A gente sim. Ou pelo menos, tentamos. Revisitar a dramaturgia de Corpo Fechado, resultou numa montagem diferente da primeira. Tiramos cenas, incluímos outras, atualizamos mídias e gírias. Menos espetacular (no sentido de espetáculo, pirotecnia) e mais intimista, mais entregue às mãos dos atores. O texto saltando mais aos ouvidos, aos instintos.
É quinta-feira. Três luas até lá. Nosso coro de atores-passistas, está a postos. Ereto. Bem ereto, esperando vocês e como dizemos logo na largada da peça:
Apareça!
São Paulo, 21 de novembro de 2016
Está chegando a hora da consagração. De botarmos o bloco na rua, de abrir o pano.Evoé! Uma semana, sete luas pra nossa quizomba. Dez anos depois da primeira vez. Próxima quinta, dia 24 de novembro às 21 hs no Espaço de Artes e Convivência Gambalaia, em Santo André.
Lotação esgotada pra estreia.
Corpo Fechado: dramaturgia e direção: Walner Danziger
Coletivo Malungos de Pedra
São os atores-passistas:
Daiana Arruda
Michele Araujo
Elias Félix
Gabriela Cerqueira
Juliana Morelli
Everton Santos
Léo David
Jéssica Danziger
Lennon Thomaz
Apareçam!
FERRO VELHO
Queijo minas, algumas gramas de mussarela, presunto, queijo ralado um pacote de pão de forma
e claro: uma caixinha de cerveja. Emparelhamos nos caixas do Diana’s, atacado de preço honesto nas quebradas do Jabaquara. É velho, muito branco, olhos de um azul incômodo de tão claros e está em forma dentro de sua camisa puída, jeans gasto e botinas encardidas. Deposita na esteira os itens de sua cesta frugal. A minha traz quase o mesmo mais alguns gomos de calabresa defumada. Eu e o velho carregamos as cestas dos solitários. O velho é dono do ferro velho, o Ferro Velho do Véio e manjo que o tipo é sozinho. Por circunstâncias ou opção, é um velho solitário e sem frescuras, cumpre sua sina, mastiga seu caju sem alardes.
Aproximo minha lente desse homem num sábado chuvoso porque já dou meus primeiros flertes com a velhice e um calafrio, prazeroso é bom que se diga, correu minha espinha quando me vi espelhado nele. O velho me parece bem, em nada preocupado com o fantasma da solidão, da carência constrangedora e nauseabunda dos chatos que não suportam o silêncio de uma casa vazia na madrugada. Dos que sobem pelas paredes quando não rodeados de muitos, mesmo que esses muitos sejam malas ou cretinos na pior espécie. Dos que não suportam uma curta e simples viagem de metrô ou busão sem subirem pelas paredes e não desgrudam a fuça do celular à caça de companhia mesmo que essa companhia seja pura ilusão.
Nada sei do Véio do Ferro Velho. Se tem filhos, se tem um amor. Quem sabe. Talvez ele apenas atravesse o mar de quinquilharias e badulaques do seu depósito e se ajeite num quartinho miserável e mal arrumado. Faça sanduiches ou uma pizza de pão, coloque um som na vitrola em volume considerável e mate impiedosamente sua caixinha de cerveja. Disso eu entendo. Sei bem. Carrego esse ritual no bolso do jeans surrado. Minha cesta de solitário também é sempre modesta. Por preguiça, confesso, jamais preparei um bife à milanesa, legumes cozidos. Sequer uma lasanha daquelas de mãe, fui macho pra encarar.
Se tiver sorte, o velho tem um amor pra ajudá-lo com as latinhas, talvez rodopiar com ele ao som da música pelo quartinho mal ajeitado e de manhã, sentar com ele no sofá, dividir um café forte com o resto dos frios e do pão de forma e debaixo do toró, esperar com ele sob o guarda chuva emprestado do ferro velho o ônibus, embarcar nele e desaparecer por uns dias. Porque o velho tem sim, muito tesão e sentimento por ela.
Mas o bom da vida, bacana mesmo é viver sozinho.
São Paulo, 14/11/2016
FOME CARNAL
São tantas mazelas e revoltas e indignações e minhas crônicas bem que poderiam antenar tudo isso. Bem que eu poderia chegar mais junto dos que genuinamente levantam bandeiras e abraçam impiedosamente causas, até porque eu tô ligado, meus radares sempre a postos e sei do que se passa e sobretudo, tenho minhas opiniões bem aqui no pente. Quem se interessar por elas, só me perguntar que respondo. Se estiver bêbado então, posso até me entusiasmar e falar por horas, mas minha verve da escrita não puxa, nem nunca puxará esse cordão. Sei e tô aqui de olho vivo e faro fino nas escolas ocupadas, no aniversário da tragédia de Mariana, na bolada nas costas que a população carioca levou, no Dória, no Temer, no Trump, mas como não me canso de dizer, tenho camaradas muito mais apaixonados e competentes que eu pra tratar dos temas e tem também o oceano de cretinos falastrões e bravateiros que só valorizam meu silêncio. Fundamental é não trair os instintos.
Tenho pavor, calafrios e engulhos de quem escreve pra agradar freguesia. Dependentes de curtidas, compartilhamentos, reprodutores do noticiário requentado.
Escrever não é mole e lidar com ficção é dureza. A crônica vem como fôlego, exercício de observação e criação do que geralmente não é fictício. Na alma, o estilo e as minhas descambam pro samba. É onde sou nostálgico e mais leve. Naturalmente mais brando, menos endiabrado, violento e erotizado (no sentido pornô da coisa) Sim, samba. Se não estiver enganado, Arthur da Távola que dizia que crônica é o samba da literatura.
E por falar nele, ontem, Festa dos Pilotos do Vai-Vai e no final encosto pra um churrasquinho e a velha baiana, negrona forte, linda:
– Gostou das fantasias, meu lindo?
– Poxa, baiana, riquíssimas. O que achou da fantasia de vocês?
– Achei maravilhosa. Pode por pelo menos uns trinta quilos aí, viu?
– Eita, baiana. Então tem que cuidar da saúde e reforçar o feijão.
– Tem sim, meu lindo. Mas a gente é grande, né? Olha pra mim: não sou grande? Eu sou grande. Então.
E na trilha do olho na rua que tudo vê, é franzino, tem muitas correntes no cangote, usa o manto encardido do Timão, manquitola e descarregada a vida bruta na fuça e na alma sebosa dos homens de bem no vagão ensolarado do domingo legal:
– Minha gente, eu tenho fome. Eu tô pedindo porque tenho fome. E não tô falando de fome espiritual, não. Minha fome é carnal!
São Paulo, 07/11/2016
A TAL DA PROSA
Domingo de manhã e no improviso, na intuição decido mudar de vagão na hora do embarque na minha velha Estação Jabaquara. Aboletado na janela o camará, parceiro de caneta e bairro, Allan da Rosa que acabou de lançar livro e é o encontro e um tal de conversê até o Paraíso e Allan é bom de prosa e a prosa vira tema, assunto da nossa tabelinha dominical. A prosa falada, a prosa escrita, publicada. Do tanto que nos nossos giros damos com poetas ou versadores e que profusão e também que falta dos causos, das histórias, memórias, projeções, mentiras transformadas em verdades, verdades transformadas em ficção, literatura. E Allan que não é bobo nem nada, puxa o cordão e desfia sobre os marreteiros de pururuca na minhocona de aço sentido Perus e proseia sobre solidariedade e essa prosa, esse tema puxa, no ato, lembranças crônicas sobre o tema, uma rapidinha pra essa segunda-feira, assim mesmo, de 2ª.
Enchi o bolso de moedas e fui tomar café da manhã na Stillus, padaria antiga na Vila Campestre, Jabaquara, onde pouco dou as caras apesar de ser colada ao barraco. Vou sem óculos, colo o umbigo no balcão e peço um puro, forte e matador, do jeito que gosto e na dificuldade, brigo pra reconhecer as moedas e vou me atrapalhando enquanto peço também um pão na chapa, bem quente com manteiga à beça, como diria Noel.
O balconista é veterano, rodadão, na certeza de aposentado que defende um extra e espanta monotonia aos safanões pegando duro no batente. Seu Rui. Traz o pedido e ao me ver ali na sofrência da contagem das moedas, com essa cara que deus me deu, chinelo gasto e roupa de que dormiu com ela, dispara discreto, baixinho:
– Você tem dinheiro pro café?
– Opa. Tenho sim. Por quê?
E mais baixinho ainda, depois de mirar se rondava o olhar vigilante do patrão, seu Rui ataca:
– Porque se você não tiver, eu tenho aqui. Completo pra você.
Dias depois volto à Stillus pra um marmitex e um extra só com arroz e lá está seu Rui a postos:
– Acho um abuso cobrarem seis reais numa marmita só com arroz.
– Tá beleza, seu Rui. Tá tranquilo.
Quando vem a comanda, seu Rui sapecou com a esferográfica azul no preço do arroz: R$4,50. E sempre baixinho e cuidadoso:
– Fica mais justo assim, né?
É a prosa. Um conto que puxa outro e desemboca na crônica.
São Paulo, 31/10/2016
